“一群废物！连顿饭都做不好！”

拜尔登咬着碎裂的后槽牙，牙龈往外渗着血沫子。

他猛地站起身，身体摇摇晃晃，像一截枯木。

他踉跄着走到掩体的厨房区域，一把推开厚重的隔音门。

空无一人。

只有案板上放着半个还没切完的洋葱。

旁边，一张皱巴巴的纸条被一把餐刀死死钉在木头案板上。

拜尔登哆嗦着手，拔下餐刀，拿起那张纸条。

上面是用口红歪歪扭扭写的一行字：

“总统先生，对不起，我们去排队领太平币了。岁在甲子，您自己找点吃的吧。”

落款是白宫首席行政总厨。

“法克！”

拜尔登眼角的皮肉疯狂抽搐，一把将纸条撕得粉碎。

他像个发疯的乞丐一样，在厨房的橱柜里翻找。

最后，只在最底层的角落里，找到了一包过期的全麦冷面包。

他跌坐在冰冷的地砖上，大口喘着粗气。

双手抱着那包冷面包，眼泪混着冷汗往下流。

堂堂美利坚合众国的总统，现在连顿热饭都吃不上了。

纽约，帝国大厦102层观景台。

穿堂风顺着通风窗呼呼地灌进来。

那口明代鎏金铜盆里的线香，还在不知疲倦地燃烧着，散发着劣质的檀香味。

张平安窝在那把残破的老藤椅里。

“嘎吱——”

干瘪的藤条发出一长串干涩的酸响。

他左手端着掉漆的白瓷茶缸，水面静得像一面冰镜。

“吸溜——”

一口温吞水咽下去。

他偏过脑袋，“呸”的一声。

半截泡软的茶梗，精准地吐在脚边大理石地板的缝隙里。

右手藏在明黄色的天师袍袖口里，两颗发红的老核桃转得“咔、咔”直响。

速度不紧不慢。

“老板，华盛顿那边已经彻底乱套了。”

索尔穿着那身洗不出来的薄荷绿西装，靠在红木茶几上。

他掏出被捏弯的指甲锉，神经质地蹭着大拇指。

公鸭嗓里透着掩饰不住的得意。

“白宫的厨子、园丁、甚至连负责打扫卫生的大妈，全罢工跑路了。”

他推了推滑到鼻尖的金丝眼镜，镜片后闪着狡诈的光。

“拜尔登那老小子现在估计正饿得啃桌子腿呢。”

角落里。